6 Catalogue

A-t-on le droit, en donnant la parole à une coiffeuse hystérique, un amant indélicat ou une mère abusive, en se livrant à des pastiches faciles, de Marguerite D. à Prévert, voire en projetant Mona Lisa dans des problèmes de robinet ou des manuels de conversation anglaise, de se moquer de l'oeuvre impérissable de Léonard de Vinci ?

C'est une terre sans forme contre laquelle pèse la mer. Où la marche des hommes se déroule dans le silence, dans l'espace changeant du perdant : des marées. Dans le ralenti du "ciel tendu par la lenteur des pierres". Au milieu des pins les voix disparaissent, dans la mer qui monte et se retire chercher la place des corps pris dans leur absence de rive. Existence sans bords, ombres, errance floue ; juste avant la mort qui tombe, la rupture du vol, le bec de l'épervier. Comme une déchirure de la suspension de la marche, la mort plonge. Et c'est tout le paysage qui éclate, le grand ciel, la terre soudain un peu rouge, la mort qui vient ouvrir les ventres et les instants. Tout change de nom, mais "l'eau simplement se pose sur les choses", sur la marche, les mots et le chemin qui se trace sous les pas. Hors du trajet, on reprend son souffle et son absence, dans les os qui craquent, face aux îles brouillées, l'horizon toujours nu, car "le poème continue de croire que la mort hésite."

"Quitter Vierzon. Dans un demi-sommeil, lors d'un arrêt anormalement long en gare de Vierzon, le voyageur à bord du train désert se demanda soudain combien de filles, en cet instant précis, un 10 février à 16h31, faisaient l'amour dans la petite ville un peu triste. Une, cinq, dix, aucune ? Le train repartit, il n'y eut pas de réponse et le voyageur éprouva une très brève mais intense tristesse comme s'il avait laissé échapper la chance unique de résoudre le mystère de toute chose. Puis il se rendormit et ce fut tout".

Amour et grogne, passé et présent, éternité de l'âme et de la terre, ils battent tous la mesure : Hervé Jaouen nous convie à fêter ses Noces d'or avec l'Irlande et nous entraîne dans des espaces auxquels seul le souffle de la poésie permet d'accéder. Elles sont suivies de Le spleen des sixties, poèmes de l'intime.

C'était au siècle dernier. Près de Würzburg, à la frontière des deux Allemagne. Des murs grillagés, suivi d'un no man's land impénétrable, barraient une ancienne route. Chaque matin, des cars entiers de voyageurs arrivaient de toute la RFA et se rangeaient sur le bas-côté. Dans un chemin qui longeait cette frontière, ces voyageurs erraient alors en foule compacte, comme encagés. Ils parlaient bas, on aurait dit qu'ils priaient. On les aurait cru venus tout exprès pour pleurer ce qu'ils pensaient avoir perdu : leur sol et leur liberté, la paix, la beauté... À ce moment, le poète était subjugué. Tétanisé, peut-être. Car n'était-ce pas le monde à l'envers qu'on lui donnait à voir ? De quelle tromperie était-il victime ?... Depuis lors, le temps a passé. Il n'y a plus qu'une Allemagne réunifiée. Mais c'est de là qu'en ce nouveau siècle, ont paru Nostalgie 89 et son étonnante illusion...